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Dans l'aube qui succéda à l'éruption du 26 octobre 2010, Bu Pujo succomba à ses brûlures. À cette nouvelle, le volcan disparut. Il ne restait plus, au nord, qu'un écran de nuages figés dans l'épouvante. Cela faisait un grand vide, un immense courant d'air froid dans lequel la montagne de feu avait été emportée. Au petit matin, le Merapi avait disparu parce que celle qui le portait était morte. Oui, Bu Pujo portait le volcan comme ces lourds paniers d'offrandes qu'elle chargeait sur son dos le jour de la procession. Elle en portait la responsabilité, comme son propre enfant, avec ses prodiges et ses tares. Voilà pourquoi Bu Pujo avait l'air d'une géante.

Extraits de courriels envoyés de Java à ses amis. L'écrivain et journaliste française, qui vit au pied du volcan Merapi depuis plus de 20 ans, nous plonge au cœur des remous sociaux et de la réinvention quotidienne des sinistrés, 2500 familles dont les villages, les champs et l'économie ont succombé sous les nuées ardentes. Chamanes et experts se croisent dans ce lieu de destruction et de création, au moment de l'incertitude radicale sur ce qui va arriver.